Об отправляющихся в путь

      Я не умею вот так, чтоб складно, но не могу в этот раз смолчать. Прыгать на поезд, забыв про завтра или секирой рубить с плеча, знать, что уходишь, не знать, с кем вечер будет казаться в разы светлей, а впереди еще сотни встреч и столько историй, но помнишь все – это непросто не только крепким, кто уже в дом по колено врос.
      Будут цепляться за кожу ветки, будут и ветер, и стук колес. Но не сейчас – впереди. Дороги, войны, красавицы, короли, если помедлишь еще немного, значит, тебя не подхватит вихрь. Если помедлишь, уже не выйдет – свечи погасли, окончен бал.
      Нужен лишь шаг, и тотчас увидишь, как поднимается дым костра. Хочешь такого? Уехать в страны, где разбежаться легко глазам? Или остаться, не грезить славой...
      Ты должен выбрать. И выбрать сам.
      Кто-то всю жизнь ждет больших знамений, ищет причины (читай: пинок). Кто-то срывается в путь, уверен, что хватит лишь пересечь порог, и мир разложится, как палитра, старый художник прикрепит холст.
      Звездная россыпь путем пролита, ждет смельчаков под свое крыло. Сколько их, сказочных не-героев, кто не умеет смотреть назад?
***
      Если остался, немного ноет,
      редко, неуловимо, но, все же, ноет.
      Ты не находишь сил это пересказать.