Свой разум мы не понимаем...

Свой разум мы не понимаем -
Нам всё не впрок, в конце концов!
И гениев своих меняем
На иностранных мудрецов.

И в этом омуте движенья -
И щука есть! И есть... карась.
И жизни умопомраченье:
Отхожий ил....И просто грязь.

В глухой поре дождей туманных,
В лучах померкших и косых -
Порука образов обманных....
И череда времён лихих.

Закружит ветер листопадом
Всю прель, поверхностно скользя:
Прощальным! Но холодным взглядом,
По ветхим граням бытия.

И правда жизни устремится
К последней знаковой черте -
По сути, чтобы раствориться,
Как миг души, в небытие.

В угаре чувств и мыслей чаде -
Все наши сущие грехи....
Тогда откуда, Бога ради,
На свет рождаются стихи?

Из струн души, которым внемлю!
От заревых рассветных грёз.
От соли, въевшуюся в землю....
Из пота русского! И... слёз.

От крови, привкусом лежащей,
Как слово правды, на губах!
Из памяти, не подлежащей -
Забвенью в людях! И в веках.

Из глубины земли, мощённой
Простыми русскими костьми....
И с неба - звёздами крещённой,
В веках... языческой Руси.

Всё тлено между временами -
Всё! Только творчество одно,
Помимо них и между нами,
Несёт разумное зерно.

Крушит материи законы,
Где страх иного торжества
Шлёт всенижайшие поклоны
Покою власти вещества.

Поверх беды и вслед ненастью
Крепит вселенское звено,
Которое, как перст к запястью,
К душе моей прикреплено.

И что - укором дням суровым,
Огнём прокладывает путь
К созвездьям, праведностью новым,
Похоронив былую суть.

Пусть жжёт её неимоверно,
Чтоб в Лету канули грехи....
Вот так рождаются, примерно,
Из прозы горечи - стихи.