Я слушал песню мертвого поэта,
И наслаждался мерной силой строк.
Он пел о том, что скоро бросит лето
Прощальный, окончательный кивок.
И думал я о том, что скоро осень,
Что скоро солнце разольется на свинец.
И только мы у птиц летящих спросим:
"Когда настанет горестям конец?"
Когда же мы получим по заслугам,
И обретем покой в молчание лет?
Когда же сердце ровным, мерным стуком
Расскажет мне, что боли больше нет.
Я слушал песню мертвого поэта
© Copyright: Андрей Грамий, 2016
Свидетельство о публикации №116032609125
Свидетельство о публикации №116032609125
Рецензии