Постное

Что ты делаешь, Господи, с этим телом?
Что я делаю, Господи, с этой душой?
Думал, юность - чертить по запястью мелом,
А мне черт - железом,
Моей же рукой

Правит,
Ржавою бритвой скользит по коже,
И все ждет ручей, чтобы солон, ал,
Он не знает, что хоть мы с ним и схожи,
Миром пахнет кровь -
Да я сам не знал.

Ну зачем меня ты опять жалеешь?
Я давно сошел со тропы твоей...
Твои руки пахнут смолою, как прежде,
Я повсюду чувствую твой елей.

Уноси меня за свои печати,
Выгоняй меня по камням босым
Почивать на каждом строптивом платье,
Становиться каждой старухе сын.

Ну, давай, я здесь! Рассеки и выжги
Целой тонной света, в котором слеп,
Пять минут - и снова твоим бесстыжим,
Я нарушу следующий твой завет.

Я все думал, чем я тебе так дорог,
Я даю пощечину - ты молчишь,
Мое сердце стало стогривый город,
И над ним закаты,
Когда ты спишь.

Ну зачем меня ты творил смутьяном
И позволил сроки писать ручьем?
Но сегодня сплю на ключицах пьяный,
На твоих ключицах,
Без слов прощен.