Поэту

Мысли напряглись, взбухая мощью слов,
Вобрали сокровенный смысл идеи,
И выплеснулись жаром гениальных строф;
И ор тупых, но властных: «Как они посмели!»

Без одобрения их и позволения,
Сорвать порочный грим прогнившего дотла,
Лелеемого ими, мироощущения,
Где ложь к рукам прибрала все права.

Сквозь проволоку их запретов,
Единой жаждой правды одержимы,
В народ ее несли поэты из поэтов-
Высоцкий с Пушкиным, и были б живы,

Когда бы согласились подпевать
Чванливым голосам защитников болота.
Но разве можно правду напугать?
Такие, как они, не знают поворотов.

Ломая и круша застойные преграды,
Их гении вступали со злом в неравный бой.
Признание людей служило им наградой,
А эта слава выше, и стократ ценней любой.

Их не болезнь сгубила, и не пуля-
Завистливая черствость подлеца,
Кто перед властными красуясь,
Стервятником клевал их нежные сердца,

Незащищенные покорности бронею;
Распахнутые окнами весной.
Каждый с личной, очень сложною судьбою,
Но с гордой, непокорной головой.