нечто большее

пшеничное поле. среди его колосьев лежат дети и едят имбирные пряники. они рассказывают друг другу сказки и страшилки, когда становится темнее и вокруг разжигаются костры.
это знак - пора домой.
курносый мальчик бежит по этому самому полю, к огням и искрам, растворяющимся в воздухе над костром, и спотыкается, разбивает колени о твердую землю и маленькие-маленькие острые камушки, лежащие меж стеблей и трав.
он растерял все, что нес маме.
семнадцать, без одной, божьих коровок, которую он отпустил, потому что, как ему показалось, она еще слишком маленькая, ведь на ее спинке была только одна крапинка. четыре ягоды черники, это все, что ему удалось найти.
божьи коровки разлетелись или уползли. а ягоды были раздавлены падением и ботинками прибежавших мальчиков.
он пришел домой ни с чем.
мама накричала на него из-за грязных шорт и разбитых коленок.
она не знала ничего.

твои волосы

они пахнут не духами.
в них запахи ветров, которые сушили мокрые от слез щеки мальчика. запахи теплых костров в туманном влажном воздухе. запахи колосьев. запахи имбирных пряников. запахи страха, которые одолевают юные души в момент накала событий в истории заносчивого, но такого хорошего рассказчика, мальчика из соседнего города. запахи цвета веснушек на маленьких лицах. запахи детства. запахи красоты. запахи падающих раз в год звезд.