Правда

Он беседовал с Богом всегда, постоянно, с рожденья,
или просто не помнил, когда это с ним началось,
он писал Ему письма, рассказы и стихотворения,
он в Него загонял свою душу, как шляпку по гвоздь.

Он молился, о как он молился, молился и плакал,
ничего не имел, ничего не хотел, только знать,
что Бог слышит его и что все эти странные знаки
есть их родная связь, и её никому не порвать.

Бог любил его, пестовал, баловал всяческим чудом,
Бог ему отвечал на вопросы и пил с ним вино,
они вместе не раз из петли вынимали Иуду,
и читали Толстого, и вместе смотрели кино.

И всегда на столе был и хлеб, и другие закуски,
и в любую погоду одежды хватало любой,
были стены и крыша, и всё по любви и по-русски,
то есть в жизни поэту хватило и горя с лихвой:

Три несчастных любви, разорвавших и предавших душу,
три сотряса поэтовской нежной, пустой головы,
инвалидность и мамины слёзы: "лишь мне то и нужен",
и огромное море внутри и снаружи - любви.

С Богом был неразлучен, он в Бога не верил, но видел
в каждом, в звуке и шорохе слышал знакомую речь,
но однажды в порыве он Бога сомненьем "обидел",
и Евангелие бросил в горящую черную печь.

- я не верю Тебе, я не верю, не верю, не верю!!!
Он кричал и стучал кулаками об стены и пол,
- я - поэт, и я лгу постоянно, легко, достоверно,
- а Ты - лучший Поэт, значит ложь и Твоё ремесло!

Улыбнулся Господь своей самой прекрасной улыбкой,
и не вымолвил больше ни слова Он другу с тех пор.
А поэт тихо помер, и бьется от ветра калитка
на могильной оградке, пугая сорок и ворон...