Очередной разговор с городом...

Ну здравствуй, болезный! Хандришь, весну ожидая?
Она не спешит и в этом году, плутовка...
Чуть дремлешь, мой город, во сне очень часто чихаешь
Бензинными выхлопами на больших остановках...

Была у соседа - он так же заплеван грязью,
И так же как ты - то ли спит, то ли в зимней коме...
Ворчит, что ждет праздник... Не слышал, какой же праздник?
А знаешь, болезный, такие, как мы - не в моде...

Мы выпали где-то в двухтысячном или первом...
Мы как динозавры - все вымерли, не родившись...
Мы просто не в теме, мы больше не бьем по нервам...
А голос наш глуше, слабее и много тише....

Другие стандарты, другие кумиры и музы!
Им нравится "что по-жестче" и чаще матом!
А лирика сердца слепые не трогает души!
Быть можешь пора уходить? Вздохнул: "Возвращаться!

Ведь есть что сказать! Ослепшим, глухим и безумным!
Ведь есть о чем петь кровоточащим сердцем поэта!
Будь искренней, чище, твори - ни о чем не думай!
И стой вопреки! Как и прежде в строку одета!

Ты стой и гори! Пусть не слышат тебя глухие!
Не видят слепые! Безумным слова не понятны!
Бей строчкой, наотмашь! Не смей предаваться унынью!
Иди, говори! Прекрати зарываться в тетрадки!"

Стреляет бойницами Окон! Уже рассержен!
Ворчит. Не пойму на меня или на погоду?
"Давай, Просыпайся! Поэт не бывает повержен!
Не в моде у них? Мы свою придумаем моду!!!"