Поэты пишут не за хлеб

В хитросплетениях судеб,
В сияньи звезд, что уз не ищут,
Поэты пишут так, как дышат,
Не за вино и не за хлеб.

Они прозрением живут
И, растворяясь в божьих дудках,
Женою Родину зовут
В ее ручьях и незабудках.

Они берут ее грехи,
Что тяжелы и непомерны.
И все пережигают в перлы,
И так рождаются стихи.

Поэты обнажают зло,
Гордясь терновыми венцами.
И с обожженными сердцами
Им жить, наверно, тяжело.

И все они уходят в дым,
Туда, где мы не знаем брода.
И крест поэта – молодым
Остаться в памяти народа.

Поэт народу – третий глаз,
Кормящий правдой понемногу,
Что равно утешает нас
И открывает нам дорогу.

А я хотел бы дать совет
Толпе холодной и незрячей:
Ловите этот зыбкий свет,
Покуда след еще горячий.

Когда в душе и мире мрак,
Кто просветитель, вождь и воин?
Ужели милости достоин
Пренебрегающий дурак?

Читайте вирши, дикари!
Не в пустоту глаголы мечут,
От слепоты убогих лечат
Поэты, как поводыри…

Поэту, черт нас подери,
На плаху – то же, что на Сходню.
Внемлите истину господню,
Откройте божьи буквари!

2016