Дорога

                Да, ты, поэт, хороший человек,
                Коль говоришь, что зло людей без бога.
                Иначе, друг,  какой бы не был век,
                Бессмысленной  покажется дорога.

                Иди, Поэт, ищи в потёмках свет,
                Не обращай вниманья на ненастье,
                И будет путь, где  хода, вроде, нет,   
                Но всё-таки из доброты и  счастья.

                Пусть на поверке судеб всяких  дней
                Душа  твоя  всплакнет опять  о прошлом.
                Ведь  будущее кажется трудней,
                А настоящее невыносимо пошлым. 

                Умрёт душа, тогда уж спать и спать –
                Ногам тепло и мысли не бушуют.
                Не лучше ли её не выбирать,
                Дорогу эту самую большую?

                Чтобы никто, ни дети, ни жена,
                Ни друг семьи,  (А может быть любовник),
                Не упрекнули, мол,   твоя вина,
                Что сам терпел, любил людей и помнил.

                Нет, ты, поэт, хороший  человек,
                Покуда пишешь безобидным слогом
                И называешь этот странный век
                Дорогою, отмеченною богом.