Смерть поэта

               

                Он читал стихи ей о любви,
                Женщине, умевшей слушать слово.
                И она просила  визави
                Повторять и повторять их снова.

                Но, когда под утро  чтец  иссяк,
                И с охрипшим голосом умолкнул,
                Женщина сказала: «Ну, итак,
                Ты умён, да в этом  мало  толку.
 
                Если бы словесной силы звук
                Мог в любовь земную превратиться,
                Я бы из твоих волшебных рук
                Жизнь пила, как пташечка водицу.

                Но, увы, ты только лишь поэт,
                Ты любить живое не умеешь.
                И хотя в стихах  покоя нет,
                Словом ни за что не одолеешь.

                У тебя слова почти игра
                На страданьях чуждого героя,
                А любовь  сплошная  мишура,
                С говорящей страстью неземною.

                Брось стихи и обними меня,
                Оголи  телесное   искусство,
                Дай любви всю силу из  огня,
                Преврати в естественное чувство.

                Чтобы мы с тобою навсегда
                Из двоих, но слились в единицу,
                И поверь, певучий мой, тогда
                И стихами можно насладиться».
                …………………………………         
                Был поэт, читавший ночь  стихи
                Женщине, что увлекалась словом,
                А сейчас  стихов его  ни зги -
                Стал он ей супругом  бестолковым.