Открываю книгу, словно душу,
Я давно закладку потеряла,
И ищу знакомую страницу,
Ту, где жизнь любовью зазвучала.
Для кого писались эти строки?
Словно автор, сам того не зная,
Обо мне, неведомой, далёкой,
Написал о счастье размышляя.
Столько откровения простого
Вместе с восхищением восточным.
Он писал, как ждёт желанной встречи,
Только вот когда – не знает точно.
Он писал как шёлк скользил по телу,
Как переплетались нежно руки,
Как закатом южным степь алела
И о том, как губ касались губы..
Я не знаю той, кому писал он,
А слезинки капают на скатерть.
Каждый раз, читая это, плачу.
Видно, это мне он предназначил.
Открываю книгу
© Copyright: Людмила Морошкина, 2016
Свидетельство о публикации №116032601953
Свидетельство о публикации №116032601953
Рецензии