В наколках дни. Конвоем веры
Тела сажают у параш
Любви. Поют гребцы галеры
Поймали ритм, волну, кураж.
С разбитых глаз струятся годы.
У солнца мёртвых ровный бег.
И вереницею народы
Слова роняют в тёплый снег.
Танцуя смерть на кромке века,
С морозных губ срывая вдох,
Скрипят крыла, и пьют калеки
Страны багровый едкий смог.
21.03.16
Солнце мёртвых
© Copyright: Генри Бэсхэ, 2016
Свидетельство о публикации №116032601812
Свидетельство о публикации №116032601812
Рецензии