Мальчик и звёзды

Листаю пожелтевшие страницы
тетрадки старой,- выцветшие строчки
и часть из них совсем неразличима,
в них разобраться можно только с лупой.
Но в них живут мои стихотворенья,
в которых позабытые секреты,
мечты, надежды, тайные желанья
смешного и нескладного мальчишки.
Прошло полвека, изменились люди,
ушла страна,- осталось только эхо
от тех событий, что когда-то были,
и это эхо памятью зовется.

        ***

Меня лишили сна воспоминанья
о мальчике, который не для славы,
а для того, чтоб жизнь была прекрасней
во снах не о Земле, о небе бредил.
Ему казалось вечно, что рассветы
и пенье птиц и первая мимоза, -
всё станет лучше, если он проникнет
в то небо, под которым он родился.
Мечтал он о заоблачных пространствах
и о мирах, которые таятся
в неведомом, мечтал на благо людям
частицу их на Землю принести.
И даже в те часы, когда природа -
и звёзды, и луна, и сень деревьев,-
всё создано для счастья лишь влюблённых
смотрел он не на девушек - на звёзды.

Но, бедный мальчик, с кем решил ты спорить?
С природой, для которой ты - песчинка?
Она с тобой не думала тягаться,
а просто не дала тебе здоровья.
Ты, к сожаленью, очень рано встретил
людей, в которых под халатом белым
бушует буря чувств, но нет такого,
как то, что жизнь мальчишки подчинило.
Они тебя не поняли, мой милый -
их волновало лишь твое здоровье
и вместе с ними ты узнал болезни,
с которыми боролся очень долго.
Судьба ж тебе удар готовит новый:
за чтенье книг, в которых так прекрасно
описаны полёты к дальним звёздам,
к планетам, о которых ты мечтаешь,
лишен ты зрения почти на сто процентов.

Я знаю, что тебя не победили
природа и судьба: ты свято веришь,
что люди всё же покорят пространство
и все твои исполнятся мечтанья.
Лишь об одном ты думаешь с тоскою,
что жизнь идёт. ты скоро станешь взрослым.
но в небо, уж, увы, не ты умчишься.-
к далеким звездам улетят другие.
А ты - гордец, ты не привык сдаваться,
ты хочешь делать то, что нужно людям,
ты хочешь, чтоб скорей умчались к звёздам,
но вот не знаешь, что же нужно делать?

          ***

Скажи, где ты теперь, мой милый мальчик?
Не изменил ли ты мечте о звездах?
Ты был поэтом, ты писал о небе,
о небе, под которым ты родился.
Но, лёгкий призрак, ты исчез навечно
в том времени, в той жизни, в той эпохе.
ГодА идут, и я почти закончил
ту повесть, что писал вдвоём с судьбою.
Я много сделал, я немало видел -
и мне не стыдно за мои свершенья,
а многие мечты того мальчишки
воплощены в моих страницах жизни.
Так, может, всё? К чему воспоминанья?
Пора закрыть истёртую тетрадку?
Но твой вопрос - он стал рефреном жизни:
"Чтоб быть полезней, что же нужно делать?"