Старуха, за сотню уже лет,
на стуле венского покроя,
что букет...
ромашек выросших
в кувшине белом без воды,
сидит не поднимая головы,
не помня своих лет,
молчит, ни слова,
в ней круги.
Она давно уже летит
в межзвёздном и в меж уличном
пространстве...
глаза закрыты, думает,
коротко спит,
ей там не скучно,
позвоночник лишь скрипит,
когда девчонкой в парк,
на танцплощадку.
И всё огни, огни от дерева
на дерево, под крышу,
квартет немолодой
играет вальс,
он всё ещё живой,
он расторопен, дышит...
и каждый в нём призывы слышит,
любить, любимой быть,
всё остальное присказки
начало сказки...
А значит через полчаса
луна взойдёт,
прочертит мелом ломким горизонт,
на пояс ляжет тёплая рука,
скользнёт, коротко, не туда...
душа замрёт и поплывёт
под звуки вальса
да, да, да,
часы растянутся в года.
Круги
© Copyright: Дмитрий Орлов 7, 2016
Свидетельство о публикации №116032508706
Свидетельство о публикации №116032508706
Рецензии