похвала поэтам

Нет повести забавнее на свете,
Чем повесть о похвале,
Ниспосланной поэту...

К чему поэту похвала?
Дежурные слова, клише заученные...
Устала слушать их поникшая поэта голова
Да глаза измученные
Читать скоро набранные кем-то тексты.
Разве для этого двоичного теста
Творит поэт?
Ходит по комнате, не находит себе места...
Он поэтому рифмует, что-то пишет, вырезает,
Местами переставляет, формы слов склоняет,
Переписывает по десятку раз одно и то же,
Зачеркивает и сжигает?
И так многие и многие разы похожие,
За другом друг повторяющиеся,
Пока вдруг не находит слова в смысле схожие
И в строки складывающиеся.
Разве потому он каждый день встает
С лучами первыми небесного светилы,
Думает, примечает,
У музы забирает и бумаге отдает,
А вместе с ней и людям. Для чего?
Чтобы слава светила?
Чтобы хвалили?
Нет, конечно нет.
Потому что душа к сему труду лежит,
Душа поет,
Поет душа и мысль летит,
А за ней летит пиит,
Потому что хочет поведать миру
О мыслях в рифме,
О мыслях в ритме
Слова - арфы, строки - лиры...

О, люди, поймите,
Не хвалите поэтов.
Похвала - бесполезнное, бесполезное слов соитие.
Лучше прочтите
Бедных поэтов творения,
Без лицемерия,
О летних липах,
О сиянии очей и улыбках на лицах,
О чувствах ярких,
Мыслях тяжких.
Просто поймите,
Что за каждой строкой, за каждым из слов
Стоят отчаянные муки рифм сынов...