Сомнамбула

               
Луна начищена до блеска
и недоумеваю я:
на стенке дома, будто фреска –
тупые знаки бытия.
А дом сей вовсе не знаком мне,
сей улицы не знаю, нет,
но я навек уже запомню
бессмысленные тень и свет.
Что я забыл здесь?.. Кипарисы
черны на фоне этажей,
к бачку с отходами две крысы
бегут – порыться до бомжей.
Не знаю, заблудился, что ли,
вновь упираюсь в тот же дом, –
да чхать! –   поди, не в Капитолий
забрёл же, Бахусом ведом.
Поди, не в Риме, не в Париже,
и не Овидий в ссылке я,
но почему везде я вижу
тупые знаки бытия?
И почему нет в окнах света,
коль я на свете одинок,
как этот, возле парапета,
скулящий боязно щенок?
Всё не знакомо и знакомо,
насторожён я, словно тать,
я выбираюсь из Содома,
чтоб по Гоморре вновь блуждать.
Пытаюсь объяснить себе я,
мол, это сплин, издержки дня…
Луна с небес, как на плебея,
надменно смотрит на меня…
Она начищена до блеска
и не пойму в  том блеске я,
зачем на стенке, будто фреска,
тупые знаки бытия…