На ветру сгорит бумага,
И в душе пройдет пожар.
Для чего-ж, ты, бедолага,
В солнце яркое, сбежал?
Почему же, грозный воин,
Рано утром, под рассвет,
Перепачкал в алой крови,
Глаз моих, лучистый свет?
Зашаталась сном рябины,
Песнь улыбкой доброты -
Где за краешком судьбины,
На душе взрастут цветы?
Я не мог смеяться громко,
А теперь хохочет век -
Ты, с холщевою котомкой,
Завтра станешь - ЧЕЛОВЕК!
На ветру сгорит бумага
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2016
Свидетельство о публикации №116032506612
Свидетельство о публикации №116032506612
Рецензии