Нарисуйте брызги! –
вам какие? – водяные,
может быть, шампанского?
или брызги первой алой капли,
падающей на бетонный пол
с высоты мальчишеского роста?
Вот она летит…
полёт – паденье,
смерть – свобода…
масса мелких брызг,
отразившись от бетона,
словно
конопушки,
облепили
глянец тупорылого ботинка.
Нарисуйте брызги! –
Брызги неба?
Брызги глаз? –
А может, брызги мозга
на асфальте в ДТП с «камазом»?
Эти капли мыслили, мечтали,
ощущали трепет губ,
касанья…
Непонятно, где жила любовь в них,
невидимкой взмывшая с асфальта.
Эй, художник!
неужели трудно
просто брызги мне нарисовать?
Брызги! брызги! –
без резины визга,
без того, что где-то чья-то мать
до утра обзванивает морги,
а отец готовит сыну порку…
Брызнет луч в окно им
вестью горькой,
и осколки
жизни
не собрать.
Брызги...
© Copyright: Олег Битцин, 2016
Свидетельство о публикации №116032505256
Свидетельство о публикации №116032505256
Рецензии