Где мы не носим маски...

По шороху листвы скучают люди,
По шёпоту рябин и тополей,
И по берёзам, что распустят кудри,
Каким-то утром, средь весенних дней.
По клику журавлиному, по песням
Над полем, там, где жаворонок, ввысь,
По соловьям, ютясь в квартирах тесных,
Шепча любимым, тихое: «Проснись…»

Скучают люди, календарных листьев,
Опять спеша, ускорить листопад.
И каждый здесь, по своему, неистов,
И, может быть, чуть-чуть, безумен взгляд.
Сбиваясь, сердце, счёт ведёт, мгновеньям,
Оставшимся от жизни, на Земле,
Где, как и прежде, мало в нас терпенья,
Как только март напомнит о тепле…

Наверно, это всё, что нам от сказки
Оставил мир, волшебный, уходя:
Немного дней, где мы не носим маски
И верим в чудеса… Быть может, зря,
Тот сделан шаг, где развела дорога?..
И лешие ушли, и водяной…
Где феи и русалки – всё от Бога…
Так может, эти вёсны, путь домой?..

   Мы волшебство, в сердцах таим, быть может…
   И потерялись, не совсем… И где-то, всё же,
   Ещё тропинка, остаётся, в ту страну,
   Где эльфы есть, в каком-нибудь лесу…