Безжалостней варваров и серийных убийц

Не обо мне, по весне, поёт самозабвенные ригведы соловей. Не обо мне сияет солнце в предрассветном сумраке теней.  Не за меня сражались легионы, и войска их бесстрашных варваров, вождей, не обо мне цветёт полынь и колится репей.

Не обо мне томится светило небесное, пребывающее одновременно и в терпении скорбей и в омуте страстей. Не для меня соли пуд уготовлен, не мне смаковать радость, данную в прорве яств и сластей. И солнца луч, кокетливо здоровающийся с миром через пестроту ветвей – не для меня. Не обо мне тоскует Бог, и не меня искушает Лицедей.

Позаботься обо мне доктор, врачуй меня менестрель. Кроме объятий его – я не лягу ни в чью, даже самую теплую постель, ибо Он – самая родная мне колыбель, но я в его объятьях , словно, погребённая заживо, шепчущая на последним издыхании «Добей» .

Не во мне цветёт весна, не под моей кожей ликует апрель, не во мне тают несчетные льды, радуя, словно капель, в безумстве яркой весны, не меня оберегают твои руки твои, мощными стенами Цитадель.

Я давно провела черту под всеми своими «прощай» и коль простились, не пересекаемся больше, как смиренная параллель.

И мне даже, представь себе, не грустно, что не обо мне твои песни, стихи, груда идей. Не меня на холсте, твоей рукой воплощает акварель, не обо мне твоя добродетель, горечь отчаянья, одиночество дней, не обо мне тоскуют твои глаза и посему удел мой табак и хмель, я путешественница по десяткам пристанищ, земель,

Ведь, главное, вероятно, путь, любовь – не самоцель.

Только тоска от того, что всё вышеперечисленное не обо мне у тебя теперь, взор ослеп наблюдать за разлукой, душа, изнемогает от потерь,

Хоть лезь в петель.

Мои корабли, то и дело пришвартовавшиеся на твою мель, теперь бороздят глубины морей, простирающие до самого горизонта, цвета пастель. Да только всякое чувство напоминает бездушное кабаре, а всякая любовь – кутящий в смуте бордель.

Любить меня совсем не обязательно, ты просто мне откройся и поверь.

Да только, когда бесовская метель заметает просторы моих околиц, мне не по себе, как представлю лики твоих любовниц. Да только не по себе мне, когда я представляю, как вы в исступлённом экстазе, на одеяло, падаете ниц. Да только не обо мне ты думаешь, когда восхваляешь небо и пылкую страсть его зарниц.

Я даже быть готова одной из твоих блудниц, ибо любовь не знает гордости и границ, порой, не ведает самоуважения. Моя любовь – это не знающие пощады, кнуты Богов, что стегают извозчиков своих небесных колесниц, вне жалости и милосердия.

Любовь, строится из поступков, встреч и прикосновений верениц, воспоминая о которых, по расставанию, жалят пуще раскаленных спиц.

Моя любовь к тебе истязает меня безжалостней варваров и серийных убийц.