Зарисовка

На стене повешен постер.
Не Спаситель, не апостол,
но ночной висит Нью-Йорк.

В ста шагах стоит больница.
Пациент идти боится:
рядышком с больницей морг.

За стеною слышны трели
включенной электродрели
– музыка небесных сфер!

Вот бы взять, да музыканту
за усердие с талантом,
да воткнуть потолще хер.

За другой стеной под пледом
оргазмирует дуплетом
миловидная чета.

И скрипит, мотая нервы,
их диванчик из фанеры.
«Стрижка только начата».

За окном собралось быдло.
(Как же это все обрыдло!)
Водку жрут из года в год.

На скамейке соберутся
и орут: «Ты кто?!» «Я русский!»
А потом мычат, как скот.

На канале главном кормчий
недовольно рожу корчит,
и цедит «не потерплю!»

Увидав картинку эту,
очень тянет взять газету
и смахнуть его, как тлю.

В дверь твою стучат баптисты.
Нет отныне прибалтийских
в магазине больше шпрот.

Но склоняешь и спрягаешь
слово. И из слов слагаешь
незатейливый экспромт.

                14.06.2015