Эти птицы поют...

Эти птицы поют
неподдельную радость рассвету...

Среди веток
приют
для пернатых поэтов
силы неба дают...

Всё никак
не усну -
держит певчее слово,
мрак
в дугу
словом
гну
над отравленным пловом
накормившем страну,
где безмолвность - основа
тяготенья ко дну
безвоскресного рова,
норовящего слопать
даже эту
весну...

Ну и ну -
снова
ропот...


Рецензии