Кто-то любит на 70 процентов,
Кто-то на 30,
Но в любви не всегда должно быть 100 процентов,
Она не имеет границ.
Как и смысла...
Яркий блеск из пыльных окон,
По телу мелкая дрожь.
На пальце лавандовый локон -
Ты всё ещё ждёшь.
И горы не мытой посуды,
И белая шерсть на одежде,
Отголоски лёгкой простуды -
Ты ждёшь уже меньше.
Размытая тушь на веках,
Окурок о руку потушен,
Пустые бутылки в реках,
Тебе я всё ещё нужен.
Снова съедобная пища,
Что-то читаешь, пишешь,
Плечи поднялись выше,
Меня ты больше не ищешь.
Сияние чистого разума,
Глаза ладонью закрыла,
Пока тот кидается фразами,
О нас ты, увы, позабыла.
Однажды встретимся взглядами,
Или холодными пальцами,
Пустыми "приветами" рваными,
Негромкими венскими вальсами.
О плечо его трешься щекой,
Я уткнулся ей в волосы мигом,
В шкафу, между Ницше и Кингом,
Мы спрятали нашу боль...
Спасибо за боль
© Copyright: Святой Бемоль, 2016
Свидетельство о публикации №116032512397
Свидетельство о публикации №116032512397
Рецензии