Слов не хватит

Почему рифмуются те строки,
В которых есть слова о мире, о добре, прекрасном?
До этого на улице было сыро, ноги в замше промокли,
И смысл не в том, что мы живем там, где сыро, заспанно,
Алоэ в каждой квартире (Говорят, что лечит от ран, кстати. Жаль, что не от душевных),
И даже не в том, что в соседнем доме пахнет пирогом, а с тобой рядом будильник звенит беспрестанно, гладко заправлена постель, в холодильнике молоко. Диета.
Кому-то, кроме тебя самого, нужно все это?
Разве то грязное белье, что вместо с тобой
Плевалось, смеялось, орало, обнималось
Теперь одинокое, ненужное, последним, о чем ты думаешь, сталось.
А о чем ты сейчас думаешь?
Ну же, оглянись вокруг. Рядом - родная, для чужих - чужая обстановка,
Возможно, из окна видна автобусная остановка, автомобильная парковка.
Быть может, слева от тебя стоит одна, две, три, четыре кружки чая.
Мне так не поставить их - мама немножко ругает.
Наверное, и за окошком у вас тоже звездопад/снегопад.
И для всех нас лишь он - единственный, знакомый.
Он нас объединяет так, как общие законы физики для маленькой планеты,
Как лучи солнышка, уходящего, или на рассвете,
Как знойный день, как после него ливень.
Писать об этом можно долго. Но есть другие, чуть более красивые мотивы.
Кто-то сумеет все вышесказанное объединить в несколько слов.
Мне тоже удастся - полнейший бред, можно даже без них, без слов.
Я люблю людей. Я не люблю людей. Я люблю людей? Я не люблю людей?
Быть может, я искренне люблю их, но все же. возмущаюсь:
Вокруг вас слишком много... Уединение - мечта лишь.
А почему я не могу сказать открыто? Почему не удается рассказать о том, что в глубине, на самом дне души закрыто? Потому что закрыто? Это это же твоё, захочешь - всё раскроешь. Но слов, опять же, милых слов не хватит...