Стих до краев наполнен смыслом.
И в то же время он - ни о чем.
Поэт, убегая от каждой штампованной мысли
Чувствует, кто стоит у него за плечом.
Чувствует - все равно пишет,
Этажами строя идею, небоскребы образа.
А она - стоит и холодно дышит,
Ожидая развязки, как нимфоманка оргазма.
Наклоняется ближе, смотря в строчки:
Одна за одной плывет, словно треснув льдина.
Улыбается. Нужно писать быстрее: "Запятая, образ, точка".
Только каждое слово - вязнет. И тина. И тина. И тина.
Все ближе, дыхание уже около уха самого,
Открывает рот, чтобы что-то сказать.
А ты, изнемогая, слезы катятся из глаз, до талого
Выжимаешь все соки. Но слово, как жизнь уходить. Блять.
Все мимо. Ни один образ не попадает в цель,
Стих "ни о чем" ломается, подобно гнилому дышлу.
Она - кладет на плечо ладонь, забирая тебя на мель:
"Все, родной. Успокойся. Время.
Вышло".
Стих до краев наполнен смыслом...
© Copyright: Иван Милославский, 2016
Свидетельство о публикации №116032409743
Свидетельство о публикации №116032409743
Рецензии