Однажды

Однажды, дочь моя найдёт
Строку, написанную вязью.
И  по незнанью, не поймёт
Причину отыскавшей связи.

И скажет, видно: «Чепуха,
Работы много, толку мало.
Из-за какого-то  стиха,
Здоровье каждый день линяло».

Обидно станет, всё же дочь,
Но лишний раз себя и  высмей:
Стихи в наследственную ночь
Не переходят с  кровью в мысли.

Стихи не буквенная прядь,
Производитель – не машина.
Должна быть веская причина,
Чтобы стихи  душой  рождать.

Стихи не шнур – их не поджечь,
А грамотность не даст им всходов.
Обманом стала для народов,
Пустая,  красочная речь

Стихи не речь, а глубже что-то.
Покуда лень, их не понять.
Поэту жизнь дала не мать,
Поэт рождается с полётом.

Стихи и кровь похожи только,
Но лаборант не понимает:
Кровь загнивает, высыхает,
А стих живёт и с грязью стойко.

Стихи и Человек – похожи,
Но это тоже не одно.
Стих, вылетев в своё   окно,
Не разобьётся, с телом схожим.

Стихи я понимаю так:
Они – великое терпенье,
Души неповторимой пенье,
Божественный, особый  Акт.