Кризис

Уж простите, друзья. Я не знаю, как пишут стихи.
Точнее не так. Как писать без элементарных страданий?
Мои строчки - это сожаления и воздыхания,
А так хочется созерцать поэзии малахит.

Я не знаю, как пишут на трезвую голову. Стоп-экран.
Нет ни сил, ни желания воспевать нерушимое.
Покрывается бандажом сердце, швами и шинами,
Но приходит муза тогда, когда полон стакан.

Она темноволосая, цвета кофейных зёрен глаза,
Стать ни криво/ни вкось, перестать бы искать похожих.
Я люблю одну девочку, но опять лезу вон из кожи,
Чтобы не возвращался в своих помыслах назад.

Уж простите, друзья. Из меня не получится масти,
Чтоб сверкали глаза и пускали слезу невзначай.
Таких тварей больше уже не зовут на чай,
Да и в планах - огородить себя от напастей.

Здесь блэк-джек и шлюхи, бери, ты же холост, ман!
Что тебе помешает кутить и тащиться от кайфа?
А меня волокут за лодыжки в те вечера мая,
Когда я заковал твою длань в свой дырявый карман.

И теперь я не слышу стихов про реальное счастье,
Как и строк не найти про любовь без предательств. Ухи
Не сварить без улова. Вперёд, разевайте пасти,
Но я больше не знаю, как
Люди
Пишут
Стихи.