Весна

Весна, весна! И шумным птицам счету
не может быть – считать не сосчитать.
Ершатся камыши, похожие на  щетку,
и старый дуб выпячивает стать.
Набухли берега и кое-где обвисли,
топорща клочья высохшей травы,
как будто чьи потрепанные мысли
тревожили и – вон из головы.
Остывшие пиры оставили посуду
в кустарниковых зарослях, и те ж
лохмотья осени разбросаны повсюду,
лохмотья ниспадающих одежд.
В сыром  лесу, поодаль, за рекою
подснежники безбрежны и нежны,
но лишь вчера, казалось бы, покоя
лес не давал любителям лыжни.
Кто пропадал до ночи на рыбалке,
торча, как шиш, под кленом иль ветлой,
 а кто предпочитал все те же палки,
в придачу к лыжам, да и – с глаз долой.
Лес полон сил, свежо, и дали гулки,
обратный путь  еще не прост весьма.               
Теперь другие дороги прогулки,
другие виды с  нашего холма.
Синеют  небеса, и шумным птицам счету
не может быть. Под карканье ворон
сосед к окну прикладывает щеку,
чтоб разглядеть весну со всех сторон.