В постели, мокром от вина,
Ты улыбаешься, несмело.
Узнать бы 100 ночей без сна,
И окунуться в эту зелень.
По-моему все еще горит,
Тот отблеск, что в конце тоннеля,
И отрекаясь от ресниц,
Ты возвращаешься в метели.
Пропажа многих из вершин,
Комком забудется под елью,
Или наградой из причин,
В моей постели будет пенье.
Я приближаю каждый миг,
И это все не так-то просто.
Я знаю, мы еще горим,
Но end стучится к нам в окошко.
The end
© Copyright: Евлампия Ром, 2016
Свидетельство о публикации №116032308804
Свидетельство о публикации №116032308804
Рецензии