Экстремал

Быт наш, будто вокзал, в суете заполошен,
Все спешат убежать от рутины невзгод.
Мне дружок подсказал: -Напиши о хорошем,
Засияет душа - всё унынье пройдёт.

Для меня это честь, уважал его с детства.
Детство мне не забыть - это лучшие дни.
А пишу я, как есть, и про благо, и бедство.
Ныне зеброю жизнь, так что, друг, извини.

Через множество лет Муза выйдет из лени.
Снова вменит Господь Музе праведный путь.
Может, будет поэт: Пушкин, Фет иль Есенин,
Мой плачевен итог: о прекрасном - ничуть.

Не умею писать про берёзы, их шелест,
Про ночную грозу и при свечках бокал.
А стихами я в глаз бью наотмашь, не целясь,
Потому что, мой друг, я в стихах - экстремал.

Я творил, как умел, своё кредо не руша.
Нам шабаш?! Под уклон. Наполняется дно.
По стране беспредел всё бередит мне душу,
Очень хитрый закон встал стеной за него.

Мне нет страсти писать о берёзках и липах.
Что творится вокруг?! Катит подлости шквал,
Лицемеров напасть давит нас неусыпно.
Извини меня, друг, я в стихах - экстремал.

В мёртвом царстве теней блата нет и откатов,
Подлость там привечать - интерес небольшой.
До гола всех раздеть - контингент одинаков,
Может быть, отличаемся только душой...

Полыхает душа, просто хочется воли.
Я себе: «Продержись, чтобы ей не сгореть».
Ну куда все спешат? На погост и не боле.
Для того родились, чтоб затем умереть.