Ни шума городского, ни толпы,
ни стен, ни толкования пустого,
а лишь дубы, наморщившие лбы,
похожие на графа Льва Толстого.
Заросшая народная тропа
со времени безбожного завета,
да серый ворон на морщинке лба,
да ветер, залетевший с края света.
Стою на эпохальном пустыре
с колючим холодком между лопаток,
а в стороне в оставленном старье
седой старик копается лопатой.
Приходят и уходят времена,
как день и ночь, сливаются в потоки,
на скорбных плитах пишут имена
и в очередь становятся потомки.
Сокрыто бесконечное число
от кладбищ человеческих и свалок,
и тот, кого потоком унесло,
уже не горд, не милостив, не жалок.
Лишь тишина, да колокольный звон
во глубине таинственен и светел,
да речка вытекает из времен,
да из столетий залетает ветер.
На пустыре
© Copyright: Михаил Волчихин, 2016
Свидетельство о публикации №116032308197
Свидетельство о публикации №116032308197
Рецензии
