Вход всем посторонним

Книга стихов -- душа поэта,
Забудь про оболочку её бумажную.
Из всех муз выбираю эту,
Самую ветреную и продажную.

Дёрни за строчки-молнии и расстегни страницу.
Под ней обнаружишь музу поэзии голую.
Ты посмотри на нее: она не стыдится,
Привыкла быть вечно распущенной и весёлою.

Буквы-пуговицы летят, пришитые наспех,
И поэзия раскрывается страницами нараспашку.
Что ж, кричите, орудуйте, поднимайте поэта насмех.
Вот душа его перед вами в прозрачной ночной рубашке.

Веселитесь в распаленьи поэтических оргий,
Пейте вино даровое -- мы честь свою не уроним.
Нам, рыцарям слова, поможет святой Георгий.
Стучитесь, в поэзию вход всем посторонним.

Пусть ты химик, ты физик, научная крыса презлая,
Пить поэзию хочется даже хавроньям.
Иногда даже звёздные псы вопросительно с неба залают.
Что ж, пусть лают, у нас можно лаять всем посторонним.

Он -- везде, сочинитель, он поёт наши нам рабочие будни,
Делит праздники с нами и слёзы, когда мы их на земь уроним.
Иногда порицает плохое начальство и девичьи блудни...
Впрочем, пусть порицает. Порицать можно всем посторонним.

Он врубается в гущу событий ранимый, как девушка.
А не выдержит натиска -- мы в архивах его похороним.
Но пока, даже если с овчинку покажется небушко,
Не робейте, стучитесь, вход всем посторонним!

(Из юношеских)