Мир, опухший от злобы.
Мир, опухший от ненависти -
наши хворобы
недозрелости.
Исскуственно созидая рай
чувств, которые нам милы,
мы посещаем край,
где смерть прикрывает тылы.
А мы мечтаем о любви.
А мы мечтаем о цветущий сирени
и в центре, прилегающего пути,
наши тени.
Материя бродит около,
поражая своей распущенностью.
Нет, не взлететь соколом,
мерзкой сущности...
Малышка, в скверике,
захлёбывается горечью слёз.
Что нам до её истерики?
Вопрос...
Мы разучились внимать горю.
Война, для нас, детская игра.
Я не с кем абсолютно не спорю.
Это явь, зла глубина.
Я сознаю, что Америка не права.
Я сознаю, что Европа - ноль
и есть ли в мире нашем слова,
сию излечить мозоль...
Спасибо, тебе, Россия.
За то, что среди данных тревог,
душевность свою сохранила.
Видит, Бог.
23.03.2016.
сию излечить мозоль
© Copyright: Юрий Смирнов Хвалынск, 2016
Свидетельство о публикации №116032306087
Свидетельство о публикации №116032306087
Рецензии