Вот наступает осень жизни,
Виски покрыла седина,
Но от рождения до тризны,
В нас страсть кипит всегда одна;
Писать о том, что было раньше,
О том, что сбудется потом,
Мы не зовём и мы не плачем,
И не жалеем ни о чём.
Поэт простой сродни пророку,
Просеет всё через себя,
Всю суть земную, все пороки,
И всё предскажет не тая.
Такой удел поэтов многих,
Их предсказания сбылись..
Пересекаются дороги…,
И мысли их пересеклись.
Всё, что когда-то предсказали,
Для нас всё ВДРУГ произошло,
Для них не вдруг, поэты знали,
Им было всё не всё равно.
Поэты и пророки...
© Copyright: Аленик, 2016
Свидетельство о публикации №116032305191
Свидетельство о публикации №116032305191
Рецензии
ИСТИНЫ, НЕ МЕНЯЮТСЯ, ВОТ ПОЭТОМУ ,ВСЁ, НЕ ПОВТОРНО ПОВТОРЯЯСЬ ПОВТОРЯЕТСЯ...МЫСЛИ, РАЗУМ, ЛЮДЯМ ДАРИТ...В СПЛОШНОМ ОБМАНЕ ПРОРОКОВ ПОСЫЛАЕТ...ПОЭТЫ ПРОСТО МЫСЛИ ЗАПИСАЛИ ... А ЛЮДИ, КАК МОГЛИ ,ТАК РАЗГАДАЛИ..
Вера Деревьянко 2 26.03.2016 19:42 • Заявить о нарушении
Вера Деревьянко 2 26.03.2016 19:42 • Заявить о нарушении