Только б знать, что все написано не зря

Что, писатель, мы с тобой опять не поняты,
На другом писали, видно, языке.
Может чужды темы те, что нами подняты,
Или правды в нашей не было строке?

Или образы придумали мы скучные,
Что, читая, не увидели души?
Ну а может, людям мы уже не нужные?
Я пойму, ты только искренне скажи.

Я б ковал, ковал слова тяжелым молотом,
Чтоб, как в песне – и понятны и легки.
И перо свое покрыл бы чистым золотом,
Получались чтобы яркими стихи.

Кто во мне свое увидит отражение?
Или скажет – в этих строках правды нет?
Прочитаю громко, внятно, с выражением,
Каждый звук, чтоб был для вас, как звон монет.

Не боюсь кричать, боюсь быть неуслышанным,
Не боюсь погаснуть, в темноте горя.
Я один пойду пустыней, вами выжженной,
Только б знать, что все написано не зря..

Я навстречу к вам с открытыми ладонями,
Кто-то примет, ну а кто-то обойдет.
Я пишу карандашом, но лишь бы поняли
До того, как время ту строку сотрет.