Исповедь скворца

                Уступи мне, скворец, уголок!
                Н.А.Заболоцкий

Уступи мне, скворец, уголок! Не промолчишь на это и не ответишь. А уступить нечего, кроме всей своей вселенной: ивовое  оперенье грозы, клюв, белый, словно земная ось, родниковое горло, где трепыхается архаическая Эллада.

Что же ты копошишься в навозе, что ты пляшешь на ветке, что ты мне снишься, скворец, со своим отломанным клювом, ударяясь о стёкла, что ты мне хочешь сказать?  Или мало тебе твоего необжитого мира, мой двойник, осчастливленный метемпсихозом, самокритики мало и критики, каторги мало тебе?  Можно стихи запретить, а щебета не запрещают. Можно границу закрыть, но  только не для перелётных.  Я тоже ищу скворечник со всеми удобствами. Уступи мне, скворец, уголок!

Ах, ольха, ах, пернатое небо, ах, пляска на ветке!  Трели, рулады, коленца… Всё  это не для тебя.  Выстукивать предпочитаешь ты свою посмертную исповедь в бессловесном своём общежитии, в своём голосистом раю.

18.05.1968.