На снежных скрипках февраля
Играют белые метели,
Но им не надо ни рубля,
Устроить свадьбу с канителью.
И мы... присутствуем при том
Не крае кладбища вселенной,
Как кто-то старым сапогом
Черпает землю до кореньев.
И просим счастья у судьбы
Над белым саванном из вьюги,
Подняв безвременно гробы,
Танцуя буги, да, и вуги.
А злобный, мерзкий лицемер
С лицом изъеденным до страсти,
Набравшись правильных манер,
Играет боль на контрабасе.
И крестят лбы вновь старики,
Надев военные награды,
Но, видно, властным не с руки
Отдать им почести... И грады
Сорваться могут, и тогда,
Что скажут людям в Поднебесной?
Что может это ерунда,
Прожить без музыки и песни,
Без светлой радости в груди,
Без крика детского в купели?
Копя ненужные долги,
Несясь в смертельной карусели.
На белых скрипках февраля
Играют снежные метели,
И веришь ты, и верю я,
Что это просто менестрели.
Менестрели...
© Copyright: Ника Коэн, 2016
Свидетельство о публикации №116032310328
Свидетельство о публикации №116032310328
Рецензии