Посох

            Проводите меня к порогу –
            ну, а дальше пойду я сам,
            одиночество взяв в дорогу,
            в никуда или к небесам.

            Я любил – и меня любили,
            верно вёл на миру дела.
            Только хвори в лоб вволю били:
            слишком прочным не родила,

            мама, ты своего сыночка –
            не реально сто лет прожить…
            День притих, точит лясы ночка –
            в ней как сплетне Луне кружить:

            "Ангел кроткий – плохой хранитель:
            безоружна его рука.
            Не вставляется в удлинитель
            жизнь, чтоб дольше несла река

            в океан бесконечный Вечность,
            где штормов пострашнее штиль…
            Ей простится стихов увечность,
            их болячка – высокий штиль".

            – Всё. Живите и не грустите.
            Сердцу веря, а не судьбе,
            прегрешенья в грех не взрастите.
            Посох взял я на крест себе…