Вентилятор

На этих немыслимых скоростях
Совсем нет времени оценить, что сделал; то, что уже сбылось.
Мир — словно вентилятор, мы — воздух в его лопастях, не больше пылинки; на солнце поблескивает тело, ещё один поворот... И оно закончилось, улетучилось, пронеслось.
Всего-то и радости — успеть насладиться полётом, лучами, пронизывающими тебя насквозь, богом, глядящим на все это сверху,
Струиться светом, растекаться липовым мёдом, лежать тонким запахом алых роз, раскатистым децибелом Божьего смеха.
А не устраивать гонки и алтари, приторговывая его милостью, чистым ликом, пространством искупления всех грехов.
Мы стоим с пачкой денег, уши закрыв, и орем дурниной: "С нами поговори!"
Словно можно себе доказать что-то криком. Словно он глух до наших сомнений и наших стихов.
Бог тогда вздыхает, берет тебя, дикого, на ладонь, заворачивает рукавчики распашонки, чтобы ты себя же не покалечил..
В попутчики даёт тебе факел, зажигает огонь, слов насыпает с лихвой, голос даёт тебе звонкий.
Мол, "иди и расскажи людям, что все не вечно,
Но есть шанс порадоваться тому, что есть, а не бежать сломя голову за чем-то свыше, устраивая театр из сотен бед.
Ты — не просто пылинка; благая весть."
Бог нажимает на красную кнопку, включается вентилятор,
И тебя уносит куда-то в свет.