Маяковский Владимир

Сегодня и душа твоя разрезана на части,
И сам изгоем бродишь на корню.
И нет, Поэт, ни места, ни участья
Большому пролетарскому коню.
Могучий стих громаду лет не вздыбил,
Маячат улицами памятники лишь.
Но, если б жил, то думаю, что ты бы
Стал и сейчас поэзии крепыш.

Хотя правители, ближайшие к искусству,
И ныне во главе бездарности своей,
И полагают, нос держа по курсу,
Что все поэты пишут для теней.
Тогда, как быть поэтам дней идущих,
Как быть талантам даже из простых?
Эпохи нет, эпоху доллар душит,
Народ пассивно созерцает стих.

Ох! Как же не хватает лире времени,
Тем более, когда в заботах пролетариат.
И он вождей  не может взять за ремни,
Хотя вожди трясут людей подряд.
Припомни, Друг, как вёл себя Агранов,
Чтоб ты и Сталина под Ленина хвалил,
И чтоб поэму о вожде наганом
К словам и славе напрочь пригвоздил.

Действительность всегда речей реальней,
И мыслится в ночи она острей.
А вот рукоплесканья всё печальней,
Когда рукоплескают палачи.
Есенину, пиша почти мистерию,
Нравоучительством хотел возвысить честь
Но пять годов, что после "Англетерии",
Не помогли до старости долезть.

А знал же - суицид предмет никчемный,
Тем  более для тех, кому он не родня.
Увы, и жертвенник становится хоть чем-то -
Союз Поэта с властью - западня.
Зато в любви бесчисленной  и сладкой
Хватало сил ещё тебе, Поэт,
Чтоб связь любовная для жизни краткой,
Способствовала в грудь нацелить пистолет.

Татьяна, Вероника, Джонс Эллина
И прочие, не говоря о Брик,
Потом расскажут о тебе былины,
Под тишину и под кошмарный крик.
Но всё равно - все эпизоды разом
Навеяны твоим желаньем жить.
И пусть умрёт политика - зараза,
Пока поэту хочется любить.

Но, что касается самоубийств, то надо
Высмеивать мышленье топора,
Чтоб на Земле исчезло право ада
И радость окрыляла всех с утра.
Да, для веселия планета не продумана,
Несовершенства созданы людьми.
Так предлагайте старому и юному
То, что исходит только от любви.
..............................
Пусть ум девичий,  а не космы, коски,
Волнуют всех  поэтов мудрый глаз.
Но верится, что всё же Маяковский
По своему влюбил в себя и нас.
И не Поэт виновен в смерти грубой,
И не любовь свела его на нет.
Его работа для Земли не убыль -
Ответ: таков не совершенен Свет!