Бумага

На тонкой грани срыва и безумства,
На пике и на дне судьбы. Гори
И отпусти отчаянные чувства,
Что бьются, словно птицы, изнутри.

Из глубины, не только безответны -
Без отклика, намека на "понять",
"Услышать", "достучаться". Беспросветны.
Безудержны - в сияющих огнях.

От солнца над запутанной дорогой
Слепящего до непроглядной тьмы,
О том, что мы не будем одиноки...
О том, что вечно одиноки мы...

Рвет боль на части. Но и это - благо.
Что вслух нельзя сказать, возьмет бумага...


Рецензии