Я знал одну смешную поэтессу...

Я знал одну смешную поэтессу:
В Цветаеву играла каждый день,
Стремясь попасть
             хоть ненароком в прессу,
И наводила тени на плетень.

Читала тексты с рыльцем рафинадным,
Как будто извлекала речью мед:
Стихи же все –
                о женском и нескладном,
О прыщике, который заживет.

Она крутила сальто из словечек,
Сама не понимая до конца:
Ее стихи сердец
                совсем не лечат,
В них нет благословения Творца.

Как нравились той даме пьедесталы
И мелкие придворные чины,
А иногда –
                интрижки и скандалы,
В которых все колесики видны...

Она себя считала гениальной,
Играла роль духовного вождя,
Вела себя
               крикливо и нахально,
Саму себя с рождения любя.

Она была, конечно, интересна,
Как психопатологии пример.
Ее диагноз
                многим был известен,
Не требовал смирительных он мер.

Я не сужу: фиксирую и только,
Кунсткамеру былого создаю...
Могу забыть:
             процесс совсем недолгий,
Но я музей гротескный свой люблю.