На причале...

Всего лишь искорка рассвета,
От горизонта, тропкой узкой
По зяби волн, в разгаре лета,
Полузаметною и тусклой,
Коснулась старого причала,
Чуть различимого, до срока,
Где чья-то тень уже стояла –
Забыто… как-то, одиноко…

Поблекли краски этой ночи,
Тьма стала призрачней немного,
Где, силуэт, ещё не прочен,
Как нарисованный, не строго,
Мазком прерывистым, с причалом,
И с ветром, треплющим накидку,
Но не сердито, а устало –
Картину делая, чуть зыбкой…

Рассвет плеснул, смывая тени,
Где абрис стал, до жути, чёрным…
И захотелось, на колени,
Как пред Мадонною, смущённым…
Но миг всего и наважденье,
Одевшись красками, увяло…
И там, где волн, в гранит, кипенье –
Безмолвно женщина стояла…

   Кто это там: Ассоль, быть может,
   Из сказки той, где парус алый
   Не гонит ветер, запоздалый,
   Тоску её, по Грею, множа,
   Надежду лишь не отнимая
   У сердца любящего верно…
   Но всё ж, под ноги, ветку терна,
   Чтобы по ней она… босая…