Без названия

Я не боюсь стать старой
и так и не найти того,
с кем делить свою жизнь.
Я привыкла к ударам
давно.
И поняла, что счастье
— это не то, что можно заслужить.
Оно приходит всегда спонтанно,
когда ты ждал встречи меньше всего,
и ты смотришь недоверчиво
на человека того,
которого, кажется, ждал вечность.
И ваше общение, как в хорошем кино
с таким же хорошим концом,
ты надеешься,
что он станет отцом
твоим детям, самым любимым другом, лицом,
мужчиной, который крепко сжимает твою руку
и надевает на нее кольцо.
И это длится годами,
а проходит лишь за минуту,
когда тока нет между вашими проводами.
Как заканчивается пачка сигарет
в самый разгар ночи
и при упадке духа,
и как ни кричи,
у тишины нет слуха.
Она сжирает тебя целиком,
а ты ладони сжимаешь
и оставляешь
мысли на потом,
и куда-то прячешь свою искренность,
уходя в город под прозрачным зонтом.
Сердце твое распорото,
ты дышишь, словно рыба, не носом, а ртом,
а внутри черная глыба.
Он счастлив и в полном порядке,
но только оставил тебя за бортом.
А ты читаешь его письма украдкой,
как все таки все женщины на воспоминания падки,
только слишком легко забывают страдания,
замалчивают недостатки.
И вновь с трепетом бегут на свидания,
даря своей теплоты остатки,
пока не кончится заряд.
И тогда она исчезает без оглядки.
Только об этом женщины не говорят.