Иль никогда на голос мщенья
Из золотых ножон не вырвешь свой клинок...
М. Лермонтов "Поэт"
Из ножны вырван он, и в очи вам блестит,
Как во времени былом, все жаждущий и острый.
Поэт с народом вечно, когда земля горит,
И осень с песней, снова сестры.
В те дни, когда нет робости и сил,
Когда свободе все покорено,
Я погружался в мир покоя и могил,
Как солнца сын и сильное звено.
Как ненавидел я всей жизни суету,
Позорно алчной, мелочной, пустою,
Творит над миром мир, лишь пустоту,
И я склонял колени перед ней порою…
Но чуть услышу, громкий зов зарниц,
К борьбе зовущий, поглощая,
Я — будто стая, перелетных птиц,
То, место, гордо посещаю.
Клинок горит— и взял его поэт!
Един народ, не все ж об этом знали,
Как прежде, пробежал бы свет,
И я с народом — оружье слов достали!
В душе моей, тогда лишь молнии сверкали.
Клинок поэта
© Copyright: Михаил Кунцевич, 2016
Свидетельство о публикации №116032107284
Свидетельство о публикации №116032107284
Рецензии