Свет Мой
Прости, что я пою о грустном:
Вся жизнь - в преддверии искусства,
Но - не поэзия, увы...
Штрихи задёрнутых гардин
Оберегают сны в пенатах -
Здесь я родной была когда-то,
Стихом взрослея до седин.
И если, Свет, пробьюсь во мгле,
И дотянусь до тех, кто светел -
То я не зря под солнцем этим...
То я - не лишний на земле...
Свидетельство о публикации №116032107211