Весне, чего уж там

Скорей бы это все умчалось:
ручьи – к морям, тоска – в тоску.
Весны разобранность и талость
не докучали бы виску.

Ведь невозможно как под током
все маяться и бедовать;
из серых замутненных окон
на сирый балаган взирать.

Нельзя ли побыстрее, Боже,
вершить сезонный кавардак.
Опять я выгляжу негоже
и даже думаю не так.

Терпеть такое расхожденье
тепла и снега, видеть сны, –
ну сил нет больше. Где мгновенье
счастливой гибели весны?

А летом, летом, – ах, чудесно!
Спокойно, медленно и плавно;
твоим мучениям нет места,
и время спит, а мозг – подавно.

Довериться – да хоть гитаре,
крутить винил на граммофоне,
и становиться шоколадней;
глаза синей на темном фоне.

И проще, и теплее в доме;
босые ноги на полу,
нагретом солнцем; и условий
никто не ставит никому.

Прошу, весна, без безобразий,
заканчивай свой беспредел;
вот только б сел на землю лайнер.
Я прочитала, – точно, сел.