Иногда всё это паскудство обретает какую-то суть,
Ты идёшь вроде в ногу с искусством, а оказывается просто хочешь уснуть.
Никакие твои обереги не спасут от темной души
На ходу в дряхлой телеге, руки связаны на груди.
И уже путешествие, как по ступенькам, всё ниже и ниже,
Вспоминаются нежные в неглиже, а она всё ближе и ближе,
Та - сначала шепчущая, а потом звенящая в тишине...
Под раскидистым весенним деревом, белых лепестков аромат,
Теплым солнечным утром, я зажмурился и был всему этому рад.
Смерть
© Copyright: Александр Нитиков, 2016
Свидетельство о публикации №116032110686
Свидетельство о публикации №116032110686
Рецензии
