Вдаль по серой тропе, уходящих закатов
Путник ищет в судьбе полимофрную прорезь
И он знает, быть может, что это — чревато,
Но дорога одна по пути в Некрополис.
Средь склепов позабытых и могил недокопанных,
Куда голос ведёт, через темень рассудка:
Всех эмоций не счесть; это скверный паноптикум,
Меж мечтою и смертью не бывать промежутку.
Чей-то кашель сидит в первом ряду.
Чей-то фоновый стон играет первую скрипку.
Чьи-то очи в нервозах встречают луну.
Чья-то кровь украшает больничную плитку.
Весь продленный путь, как будто бы вечность
От роддома к помойкам заблудшей души.
И вот, — отчужденье!
И вот, — безупречность!
Извечные поиски посеревшей тропы.
Прочь бежав из больниц, уходящих закатов,
Ведь ты — полиморф, средь своих меланхолий.
Тебя встретят, ответив, до боли предвзято:
Selveto, viatores, est tua Necropolis.
Некрополис
© Copyright: Энди Криц, 2016
Свидетельство о публикации №116032009860
Свидетельство о публикации №116032009860
Рецензии